Sozinho de novo, outra vez.
Não do tipo de inexistir ninguém para mim, contudo o fato de não haver ninguém por perto.
Isto explica este atual costumeiro isolamento para a escrita, inevitavelmente apenas escrevo sozinho.
Gosto de pessoas, claro, escrevo para elas, mas estar comigo, só, não tenho público e tenho só a mim para destinar a escrita.
O que faço agora é isto, logo depois de despedir de minha amada consumista, comigo estou apenas.
Você se pergunta: “Este escritorzinho escreve somente para ele?” Eu lhe respondo sem meu sarcasmo peculiar: “sim e não, escrevo somente para humanos bêbados de qualquer coisa, com entorpecentes facilita a compreensão”.
Sou o mais egoísta dos homens, tenho consciência de que vou para o inferno, pois lá estão ou estarão as pessoas que conheço apenas nos livros ou na vida mesmo.Só exijo que tenha churrasco, um lápis e um caderno.Nada mais.
A loira, me observava, quis saber quem seria para liga-la, nestas perguntas o telefone toca, toca…quando ela se da por si, que pergunta irrespondivel, disse para si, com um tapinha se deu sua penitencia, era tarde, o telefone parou, silencio, a suposta pessoa finalmente se tocá-la.
